Когда людям некуда деваться, они едут в Москву.
здесь и далее курсивом — цитаты из к/ф «Русалка», реж. Анна Меликян.

В конце июля я внезапно прилетела в город, где не была пару лет.
С этим городом в нулевых много всего было связано, в основном радостного и светлого. Но такого: непростого, киношного. Почти «Русалка» Анны Меликян. Много драматической романтики и не меньше незавершенных гэ. (Где гэ — не какашки)).

— Зачем людям участки на Луне?
— Чтобы было куда бежать.
— А у тебя есть участок на Луне?
— Нет, мне и здесь хреново.

Позже, в конце нулевых, шесть, пять лет назад… Каждый раз, когда наступало время начинать с нуля — выбор падал на Москву. И каждый раз в последний момент (после собеседований, например) я так и не решалась переехать. Будто там осталась тень кого-то улыбчивого и смешного, кого-то в куртке из секонда, с кем я никак не хотела встретиться глазами.
Или вот: не исключаю, что это всегда было вроде проверки льда на прочность — жмяк-жмяк носком сапога. Важно было получить подтверждение собственной компетенции и все.
Классический синдром отложенного счастья.

Последний раз мысль о Москве проскочила года три назад.
Но когда тебе 30+, и ты привык быть головой мухи, однажды становиться волосом на заднице у слона немного смешно. Поэтому решено было окучивать консервативный старый свет и становиться головой у другой мухи🙂

— Мам, я, кажется, влюбилась…
— Это плохо.

Москва с трудом узнаваема.
Дело вовсе не в велосипедных дорожках и не в #разлюлималина пешеходном центре.

Когда-то, лет восемь назад, я написала, что Москва — это туфли на шпильке.
Пафос, напыщенность и неустойчивость как состояние городской души.

Сейчас Москва — это конверсы, ньюбэлэнсы и балетки. Заметно ушел градус понтовства. Вместе с отражением пятидневного запора на лице у граждан бгггг. Москва во всем стала комфортнее, спокойнее, проще, живее и расслабленнее.

Я была в разных заведениях, в разное время суток, но не встретила ни одной силиконовой кисуни, которыми этот город славился какое-то время назад. Кажется, они все переехали в Минск ушли в инстаграм:)
И, кстати, никто уже никого не осматривает оценивающе с ног до головы. Раньше — бывало:)

Ну и специализация мест сильно изменилась. Вместо дурацких пафосных рестораций и суши-хрюши открываются демократичные заведения с натуральной домашней едой.
Например, ресторан ЛавкаЛавка — лучшее, что случалось с моими вкусовыми рецепторами со времен визита в Mirazur, который сегодня находится на шестой позиции в топ-50 лучших ресторанов мира. Надо, кстати, написать наконец о нем)))

А на фото — вид с террасы Sky Lounge.

— А я умею исполнять желания . Хочешь, я исполню для тебя какое-нибудь? Я умею. Вот загадай, чего тебе хочется. — Пива бы. — Ну а если серьёзно? — Виски. Чивас. 30-летней выдержки.

Немного смешного. Или о том, почему Алиса-Русалка — это женский аналог Peter Pan Syndrome для особо «везучих»:)

В Кофемании мой товарищ заказал напиток со сложным названием. Ему принесли что-то напоминающее крепкий кофе с молоком. Красивый высокий стакан. Высоченный. Когда официант его несла, я на всякий случай отставила сумку на самый дальний стул.

— Ахахаха, похоже на еблаччино! Ты читал про еблаччино? Это ужасно смешно.

Нашли, стали читать вместе и смеяться: «Отражает лучи солнца и играет соломенным цветом пино-гриджо, зазря отдает в окружающую среду оттенки спелых фруктов шираз, бездарно сеет в атмосферу танины темпранийо, скучает зинфандель, исходит пузырями игристое….. и…  еблаччино! »

Дочитали до «Нееет, ну кто так делает еблаччино? Вот, в Москве в «Сидор, Пидор и Кофейное Зерно….» ахахаха, ну очень смешно же. Тут мой друг наконец приподнимает салфеткой свой большой стакан (оч горячо), в этот момент стакан выпрыгивает у него из рук и, отскочив от стола, летит с ускорением олимпийского чемпиона по прыжкам с трамплина, раскрываясь в полете роскошным веером. В меня летит, да.

Опущу момент, на котором понимаешь, насколько кофе свеееж, и какими частями тела это внезапно можно почувствовать:) История осталась бы не для эфира (ну, я кладезь казусов), если б не развязка.

В туалете, где я пыталась как-то разобраться с крепким насыщенным еблаччино на платье и ногах, чтоб хотя б до такси дойти, меня застала дружелюбная уборщица. И предложила постирать и быстренько поутюжить залитую одежду. Ее точно никто не прислал, тут уж поверьте. Это была личная инициатива. Через минут 10 женщина вернула мне платье на плечиках идеально чистым, отутюженным до хруста и кажется даже накрахмаленным.

Все это время я дефилировала по женской уборной в одном белье (ну, не на горшке же ждать))), но результат того стоил. И дело не только в платье.

Ну и, да, я верю в теорию четырех рукопожатий.

Может, у кого-то есть выход на руководство Кофемании? Вот было бы здорово, если бы эту золотую тетушку-фею (зовут ее Фатима, работает уборщицей в кофейне на Б. Нититской) как-то за проявленную инициативу поощрили — словом или лучше рублем. Очень надеюсь, что так будет!

— Ой, мне нельзя. — А кому можно? Одна сигарета укорачивает жизнь человека на 15 минут. — Мою жизнь? — Ну да. — Тогда ладно.

Москва прочно заякорилась картинкой из 2002-го: я стою напротив витрины только что открывшейся флагманской Zara (кажется, Тверская, 2), на мне смешные секондовские шмоточки и прохудившиеся клеенчатые ботинки оттуда же, из-за трещин подошвы постоянно мокнут ноги, в руке дымится крошка-картошка (лучшее, что можно себе позволить с бюджетом 70-100 рублей в день, куда также входит проезд до учебы и назад). И вот стою такая и мечтаю, что когда-нибудь зайду в Зару и потрачу воон на то платье с манекена и сумочку и вон те туууфли… эдак тысяч пятнадцать, и буду самой довольной.

Понадобилось немало лет, чтоб перевести самооценку на автономный источник, независящий ни от количества достижений, ни от заработков, ни от процента занятых полок и плечиков в шкафу, ни от поощрения или критики окружающих, ни тем более от виртуальных поглаживаний. Скинув с чешуей этот инфантильный и голодный до внешнего одобрения хвост, наконец не чувствуешь себя потеряшкой ни в Москве, нигде.

Но после некоторых событий, бывает, что отбрасывает в русалочье, с веером, как стакан еблаччино:)

— Бабушка, так он же умер!
— Ну да, так может еще вернется…

В субботу мы пришли на тот-самый-мост с видом на Кремль.

Борис Немцов… а еще — Стас Маркелов, Павел Шеремет… Такие значимые для меня люди.

Утром 20 июля, когда появились первые новости о гибели Павла, я ехала из Монако в Ниццу, и даже когда поезд вышел из туннеля, для меня за окном была абсолютная горькая чернь. Будто только что шли титры — и вот закончились.

Выйдя в Ницце, стоя на ступеньках многолюдного вокзала, я пыталась вспомнить, куда мне нужно идти. Но не могла. Это опять было оно, детская моя половина, беззащитно-русалочья, с огромным волочащимся рыбьим хвостом, которому срочно требовалось свернуться #наручках. И я села в обратный поезд, не найдя ничего лучшего, как всю дорогу в Монако читать нашу переписку от начала до конца.
Он знал куда больше и помогал больше всех взятых.

«Алена, стоп. Ничего не бойся. Еще немного — и ты в безопасности». Прошлое лето. Таким было его последнее сообщение.

Эх, Партизан…

— Дочурка моя!

Свежие московские фото со мной в кадре на этот раз делятся на три части:
— в фокусе все, кроме меня;
— я — дружелюбное приведение на фоне огней Златоглавой;
— я иду-шагаю по Москве, а у меня из головы торчат полицейские, проверяющие документы у компаний мужчин, один из которых то ли упал, то ли уронили.

Так что вот вам смешное русалочье фото из 2002-го:)

Почта для связи: [email protected]